Paroles de boîte .

Si vous passiez la main
Sur mes volumes froids
Au lieu de dégoût
À mes orbites terrestres
Vides de clins et d’éclats

Si vous pensiez ma place
Ailleurs
En vous
Sur le marbre
Livide de mes heures statiques

Si me croyiez
Des livres le gardien indifférent

Si vous comptiez mes joints
Comme autant de cicatrices
Et mes os
Comme continents sans tectonique
De la vôtre
Qui fut en d’autres temps
La robe charnue
Et la couleur du sang

Vous sentiriez l’osmose
Par le col vous prendre
À vous pendre
De la vie à ma mort
Et le verbe absent de mes mâchoires
Cireuses

Vous compteriez alors
Vous conteriez enfin
Et vos jours et vos espérances
Et l’absurdité de l’objet qui vous entoure

© Marie Hurtrel
texte déposé n°SEZ71a2