Ils sont

Ils sont nés de la terre
Du monde
De la vie

Mais

Dans un lit
Ou
Sous des tôles battues de pluie
Derrière une porte
En cachette
Entre des ombres blanches et roses
Entre les prières
Sous les branches d’un arbre séculaire
Par une lame aseptisée
Dans une rue déserte
Un jour
Une nuit

Peut-être

Ils sont venus
Dans le ventre de la misère

Peut-être

Trouvés
Perdus
Déperdus
Abandonnés
Retrouvés
La mort amputant ce qu’il reste d’amour

Peut-être

Mais seuls

De désespoirs incarnés
De familles démembrées
Décharnées
Quand les pleurs n’existent plus
Sous l’inexistence inoculée
Parce que le choix n’est pas donné
Arrachés pour la vie sauve
Arrachés aux coups
Aux hasards désolés

Peut-être

C’est parce qu’un jour
Leurs berceaux roses et bleus se sont troués
Mités
La natte fraîche
Brûlée
Leurs lendemains mal dessinés
Effacés

Parce que la vie a déchiré la page
À recommencer sans retour

Que nos enfants sont nos enfants

Mais nos enfants sont de là-bas
Loin
Dans les îles
D’un soleil trop brûlant à nos peaux
Ou d’une vallée si froide à nos joues
De la steppe plus blanche que l’aube virginale

Leurs yeux cillent

Fallait-il qu’ils portent aussi le cilice
Injustifié
D’un avenir corrompu
Fallait-il
Que leur vie mortifie leurs âmes
Et que leur âme scarifie leurs chairs

Leurs yeux espèrent

C’est parce que là-bas
Les lendemains se faisaient courts
Que du village de la terre
Une porte proche ne s’ouvrait pas

C’est parce qu’ailleurs on aime voir des branches sur les arbres
Et les fruits
C’est parce qu’ils sont de la tribu du monde
Pas seuls

Que nos enfants sont nos enfants


© Marie Hurtrel
texte déposé n°UGZ24A2