Mai de nuit

Poemes erotiques

Surrealisme

Proses poétiques

Poèmes en Haïti

Nouvelles

Contes noirs

Contes pastels

Fables

Miscellanees

Autres auteurs

Partenaires

Liens

Mentions légales

Opinions

Par cours

Poemes

Livres

A celui qui voulait lire

Voie de voix

Opinions 2

Brèves poétiques

Site déposé © n°UGZ218B.

Site déposé © M.C.Hurtrel prose-poetique.com

Textes déposés © n°SEZ7178 et suivants.

"Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours, de poésie, jamais."
Charles Baudelaire.

"La meute en formatage vorace martèle que tout ce qui dépasse meurt, tout ce qui penche tombe, tout ce qui souffle s'étouffe. C'est l'heure de la meute qui sonne sur l'once où semble réduite l'humanité.
Que l'heure ultime de la meute sonne et que ses dents la mordent sous là où le diable se tortille."
Marie Hurtrel

Comme la nuit, rien n'est jamais obscur à l'absolu. Même faible, une lueur de lune éclaire. Il faut juste le temps pour s'habituer et apprendre la douceur des formes, des mots, des couleurs et des notes qui disent ce qu'en pleine lumière brûlerait l'âme et les yeux.
Marie Hurtrel

"Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens."
Arthur Rimbaud

"Par la poésie toutes les portes peuvent s'ouvrir, de la parole au rythme, du son au silence, entre pauses et respirations, que le point-virgule des minuits sonnant, encre la page suivante en bleu, rose, orange, rouge, et toutes les couleurs de la terre, du dessus au dessous."
Marie Hurtrel

Contenu: Nombre de pages : 307
Nombre de billets : 156

"Les poèmes sont des bouts d'existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l'unité "
René Char

Accueil
Surrealisme
Mai de nuit

Dans une nuit nouvelle mal traitée je cherche mon repos Il n'a rien d'habituel Chaque ombre d'un jour diffère dans sa magie noire Et son silence interrompu Comment savoir ce que la nouvelle obscurité va donner Quand l'ancienne fait danser la pâleur des pétales naissants Dans les rêves éveillés À en oublier le sommeil En fixant une manière de vide peuplé de songes Les bras tendres de la nuit me guident jusqu'au seuil du jour J'entre dans une lueur comme promesse d'accomplissements Puisque le jour se lève Les rêves vivent

Soutenir le site

Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
Site déposé n°UGZ218B. Textes déposés © n°SEZ7178 et © n°UGZ218C et suivants.
...

"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H