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Poème : Gladys

Á l'autre bout du monde, où le soleil a sa maison, un bonheur commence...

Elle rayonne... Caressant les jolies têtes brunes, offrant les fleurs de vie aux cœurs généreux...

Aujourd'hui elle prend son vol sur les ailes de l'amour...

Mes yeux se posent sur trois bambins poussant la balançoire, un paysage joliment coloré, une peinture d'amitié, un lien en Haïti...

Je pense à elle, douce voix un jour écoutée...

Que la route soit longue, et fleurie toujours, sous les pas de Gladys.

© Texte déposé - n°SEZ7178

Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H

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