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Brèves poétiques

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"Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours, de poésie, jamais."
Charles Baudelaire.

"La meute en formatage vorace martèle que tout ce qui dépasse meurt, tout ce qui penche tombe, tout ce qui souffle s'étouffe. C'est l'heure de la meute qui sonne sur l'once où semble réduite l'humanité.
Que l'heure ultime de la meute sonne et que ses dents la mordent sous là où le diable se tortille."
Marie Hurtrel

Comme la nuit, rien n'est jamais obscur à l'absolu. Même faible, une lueur de lune éclaire. Il faut juste le temps pour s'habituer et apprendre la douceur des formes, des mots, des couleurs et des notes qui disent ce qu'en pleine lumière brûlerait l'âme et les yeux.
Marie Hurtrel

"Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens."
Arthur Rimbaud

"Par la poésie toutes les portes peuvent s'ouvrir, de la parole au rythme, du son au silence, entre pauses et respirations, que le point-virgule des minuits sonnant, encre la page suivante en bleu, rose, orange, rouge, et toutes les couleurs de la terre, du dessus au dessous."
Marie Hurtrel

Contenu: Nombre de pages : 307
Nombre de billets : 156

"Les poèmes sont des bouts d'existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l'unité "
René Char

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Proses poétiques
Le grillon m'a dit

Dans le plus beau pays du monde...
Une nuit où je regardais tomber la neige...

Un grillon m'a dit :
La nuit qui s'annoncera, douce et longue, promet de briller aux feux crépitant, deux et quelques châtaignes donneront le relief du silence...

L'odeur du bois fraîchement coupé s'oubliera dans le parfum des brindilles qui craquent, livrées au bûcher pour préparer le lit de cendres.

La chaleur des braises enfin mesurable, au rouge des joues et des tisons, le temps viendra de déposer l'énorme bûche sur trois rondins presque sacrifiés.

La promesse de durer jusqu'à l'an nouveau se scellera de trois gouttes d'eau bénie par le ciel, un vœu les accompagnera...

Les fruits de Noël vont se gorger du sucre de l'espoir, de branche en branche jusqu'à la septième ils mûriront pour des lendemains heureux.

La cosse de No, pas plus russe qu'ardéchoise, sera entretenue de ma prière pour qu'un regard d'enfant de plus pétille dans l'année nouvelle dans chaque foyer.

© Marie Hurtrel 2006
Texte déposé - n°5H27182

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Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H