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Des mots sont partis
Des mots sont partis
Loin autant que possible
Loin autant que proche je voudrais
J'ai dit que l'encre coulait dans mes veines
Peut-être plus que le sang
Sans doute aucun
Finalement
La vie par eux arrive et s'entretient
Les mots qui coulent
Diffusent
Émanent
Transpirent
Attirent
La magie de quelques lettres assemblées
Un son
Une musique
Prononcées les phrases tournent et ne me quittent pas
J'écris par nécessité
Mais
J'ai lu
Hélas
Ou pas
Me voilà happée par les mots donnés
Il faut que je lise
Il faut
Il faut
Encore la danse
Des mots
Un poème encore
Je diffuse mon envie
De lire
De dire
Les mots que je n'ai pas écrits
J'ai besoin d'autres lectures
J'ai goûté aux poèmes des Dieux
Addiction
© Marie Hurtrel 2009
Texte déposé - n°UGZ2491
Membre du collectif des Poètes mal famés
On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines".
Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...
© M.H
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