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Au clair du soleil

Au clair du soleil, il n'y a que ma plume qui vive, prête moi tes mains, pour éveiller mon sang…
Donne-moi tes yeux, pour éclairer les nuits que je passe blanches, sous la lune, à inventer des chants…

Hymnes à l'inachevé, à l'infortune, odes à l'espérance nourrie de tant d'années de famine, des mots arrivent et se mêlent !

Aux notes profondes et douces, mes couleurs et mes rythmes s'accrochent. Par une brise tiède soulevée, ma voix s'envole et me porte au-delà des nuées couvrant les jours effeuillés.

Au clair de tes mots, une flamme attise l'envie d'effacer le chemin et son éternité !

© Marie Hurtrel 2009
Texte déposé - n°UGZ2391

Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H

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