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Poème : Il faut que je te dise...
Tu es une merveille où je laisse courir mes doigts, en jazz, en classique, en rêve et en tendresse...
Tu caresses les notes plus que tu ne les chantes, vas dans les graves comme dans un coussin de plume, montes en aigus comme une fleur, et brilles comme un soleil !
Je t'ai parlé klezmer, tu as pleuré de bonheur,
Je t'ai dit swing, tu as dansé de joie,
Je t'ai susurré 'seasons in the sun', tu as monté la voix...
Je t'ai demandé jazz, et n'ai pu décrocher de toi...
Il est pourtant l'heure de déposer ton corps brillant et lisse au fond de ton lit, je te quitte à regret pour la nuit et attends le matin pour retrouver la douceur de ton galbe...
Demain, j'approcherai encore mes lèvres, pour donner le souffle qui te fera chanter avec moi.
© Texte déposé - n°SEZ7281
Merci Pico, pour cet instant musicoloré, imprévu vernissage d'un poème...
Membre du collectif des Poètes mal famés
On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines".
Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...
© M.H
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