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Brèves poétiques

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"Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours, de poésie, jamais."
Charles Baudelaire.

"La meute en formatage vorace martèle que tout ce qui dépasse meurt, tout ce qui penche tombe, tout ce qui souffle s'étouffe. C'est l'heure de la meute qui sonne sur l'once où semble réduite l'humanité.
Que l'heure ultime de la meute sonne et que ses dents la mordent sous là où le diable se tortille."
Marie Hurtrel

Comme la nuit, rien n'est jamais obscur à l'absolu. Même faible, une lueur de lune éclaire. Il faut juste le temps pour s'habituer et apprendre la douceur des formes, des mots, des couleurs et des notes qui disent ce qu'en pleine lumière brûlerait l'âme et les yeux.
Marie Hurtrel

"Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens."
Arthur Rimbaud

"Par la poésie toutes les portes peuvent s'ouvrir, de la parole au rythme, du son au silence, entre pauses et respirations, que le point-virgule des minuits sonnant, encre la page suivante en bleu, rose, orange, rouge, et toutes les couleurs de la terre, du dessus au dessous."
Marie Hurtrel

Contenu: Nombre de pages : 306
Nombre de billets : 156

"Les poèmes sont des bouts d'existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l'unité "
René Char

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Inconsistance d’on
On
Déduit
Brouille
Et
Un
Six stances
En quoi un dire sert-il
En quoi sert la fable
Et d’une couche ajoutée à l’autre
Comme un fiel bu bavé
Naît la nécessité du faire à croire
Le on sait tout et même ce que On ne sait pas
Surtout

Sur tout
On dira tout ce qui est et pas
En syncope
Sur sa défaillance greffe
Des certitudes
Composées
On invente le tout savoir
Tout
La vomissure est sa grammaire
La peur du vide son orthographe
On brode sans fil
On coud son outre flapie
Et rustine et pompe et colle

On se perd en fabule sous fibule
Et de faits recoud sa fable
On perd son nord dans son sac
Sac à tocs
Ses glandes toxiques
On secoue sa sonnette ses crocs
S’agite comme une crécelle en bout de langue

En quoi sert la table
En quoi un rire sert-il
Je ris

© Marie Hurtrel

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Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H