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Brèves poétiques

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"Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours, de poésie, jamais."
Charles Baudelaire.

"La meute en formatage vorace martèle que tout ce qui dépasse meurt, tout ce qui penche tombe, tout ce qui souffle s'étouffe. C'est l'heure de la meute qui sonne sur l'once où semble réduite l'humanité.
Que l'heure ultime de la meute sonne et que ses dents la mordent sous là où le diable se tortille."
Marie Hurtrel

Comme la nuit, rien n'est jamais obscur à l'absolu. Même faible, une lueur de lune éclaire. Il faut juste le temps pour s'habituer et apprendre la douceur des formes, des mots, des couleurs et des notes qui disent ce qu'en pleine lumière brûlerait l'âme et les yeux.
Marie Hurtrel

"Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens."
Arthur Rimbaud

"Par la poésie toutes les portes peuvent s'ouvrir, de la parole au rythme, du son au silence, entre pauses et respirations, que le point-virgule des minuits sonnant, encre la page suivante en bleu, rose, orange, rouge, et toutes les couleurs de la terre, du dessus au dessous."
Marie Hurtrel

Contenu: Nombre de pages : 306
Nombre de billets : 156

"Les poèmes sont des bouts d'existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l'unité "
René Char

Sous la poussière du silence tombée

Avec

Vous avez cherché les pierres posées
Dans la cacophonie guerrière
Forts
De démarteler juste

Juste la justesse
Du propos
à
Dire écrire rappeler savoir
Les raisons
Jusqu’aux déraisons
Des visages
Des convictions

Vous êtes allés aller
Écouter
Poser les pierres du regard
Sur les pierres ancrées
Pour briser l’assonance
Dissonance
Refaire le chant
Rappeler donner
Le vrai

Vous n’avez pas défait le faire
Savoir
Faire

Hier n’a pas de nom
Il se perd
Et les frontières tombent
Sur vos mots écrasés
En appel à un dieu détourné de son seing
Que d’esprits ramassés puissent puiser la raison
Dans la vie pour conjurer la terre
Gorgée d’encre et de sang

Vous n’avez pas voulu l’assonance
Sur une portée tronquée

A résonné la dissonance trempée d’amer
Et
Votre absence déportée

Ce n’est pas un texte
Ce ne sont pas des vers
C’est un inoubli

Là là-bas

Avec

Hervé
Stéphane

© Marie Hurtrel

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Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H