Brins de plume

La poésie s’est toujours assise sur la peau des écorchés vifs, les poètes sont écorchés ou ne sont pas. Sans dire qu’il faille absolument saigner pour écrire, il faut avoir, je crois, une route, et qui dit route, dit cailloux, pierres anguleuses, grains de poussière dans l’oeil, genoux couronnés, insolations et gelures... et fleurs qui poussent sur le bord du chemin, où on ne s’y attendait pas, parfois dans les pires terres dévastées, une route en somme, juste une route, et des océans à traverser.

Si tu me racontes le chemin, je peux continuer de le suivre malgré ses pierres et ses ronces, malgré ses pentes et ses fossés sombres, ses imprévus et ce que tu ignores. Parce qu’alors je sais que ce chemin existe.

La vérité exagère toujours.

Douce nuit, je vais cueillir quelques nuages, deux ou trois rayons de lune, et une goutte de pluie. Avec un cahier je me couche, le vide et le froid sont l’encre qui déborde de mon lit où le silence trempe sa plume, une part de souvenirs comme draps.

Il faut donner des ailes aux poèmes, un peu de kérosène, enlever les pierres du mur du son, le faire passer entre les lignes modifiées par l’humaine incohérence, et peut-être alors que les mots pourront accomplir ce que j’espère.

L’oubli autorise le recommencement. Il y a de jolis oublis, sucrés, roses et oranges, doux, chauds du soleil d’un matin printanier, et il y a les autres, étouffés, étranglés, battus, absents, juste parce que savoir empêcherait un confort sans lendemain, alors l’oubli peut autoriser le pire.

Un rêve erre entre l’espoir et l’attente, entre hier et demain, entre mes peurs et tes mains, sur ma peau qui se souvient... dans un chemin qui se dessine dans la brume, je cherche la route qui ne contourne pas la vie.

Certains soleils donnent plus que la lumière, plus que la chaleur, plus que l’heure et le temps... j’ai trouvé un soleil comme ça, plus grand, plus doux, plus fort, un soleil couleur de terre et de fruits, un soleil aux saveurs d’un été qui ne finit pas... où je puise mon inspiration, mes pinceaux parlent pour les mots que je ne sais pas dire...

Le soleil est couché sur les tuiles de la cité, son ventre luit sous la caresse de l’eau céleste, c’est l’arc en ciel qui le chante.

Dans un pas feutré du jour qui s’attarde, une pensée qui s’envole sur les toits et la ville, les larmes du ciel rincent les prémices vespérales des heures floues.

Il y a un temps pour les pauses, il arrive seul ou incité, parfois il surprend, il peut nous inonder de sa nécessité, être provoqué, s’insinuer par dépit. Une pause c’est une heure complexe, tissée d’hier et demain, le regard sur le monde et le lien avec la terre, c’est un questionnement et un abandon.

Un silence porté par les nuages, une nuit portée par les regards, une flamme sur l’horizon, vient une onde dans un soupir sur la terre.

Parce que l’ombre est sur la ville, et les couleurs endormies, les néons scintillant leur solitude, et puisque le silence s’habille de souvenirs, j’écris sur la lumière des rêves.

© Marie Hurtrel

Plongée dans l’astre nocturne... Les yeux dans la peinture de mon âme... à genoux sur les couleurs dévorant mes cris étouffés... Je peins... Je pleure mes paysages intérieurs... et les voyages... Je peins et je chante la douleur précieuse d’exister...

Quand un brin de tristesse au bouquet s’ajoute, c’est un pétale qui tombe sur les roses bleues du temps, un parfum qui s’insinue sous les mots du silence, c’est une note longue, un point d’orgue à la nuit.

J’écrirai tout, sur tout, autant sur et avec ma plume docile dans ses minutes égarées, plume bien-aimée, bercée de nuit et d’étoiles, celles qui là-haut nous protègent, celles qui brillent pour rappeler que la vie est précieuse autant que courte. J’écrirai le sang, le sel, et j’écrirai le miel et le ventre de la terre, ce qui sourd de l’âme humaine, ce qui coud les hommes entre eux. J’écrirai demain parce qu’hier, j’écrirai la nuit passée sur le jour qui s’annonce, et la vie qui imposera ses droits sur la mort. J’écrirai.

Au fond du fond du vide le néant ne peut être. Au bord du bord du gouffre et dans le vertige absolu et les doutes immondes, reste la part d’espérance qui cultive le ventre de ma terre, ta terre, celle que je veux pour mes enfants.

La poésie...l’écrire parce que le temps ne fait rien, et qu’alors que les mots s’écoulent, l’idée d’un autre monde enfle, sous la peau, dans l’outre divine dont le vin enivre la plume et la muse.

C’est vrai que l’Internet nous aime et aide, puisqu’il relie les poètes écriveurs et les poètes lecteurs, enfin, un microcosme dispersé, écartelé, que nous voudrions pourtant remembrer et voir s’épandre et s’épancher, toucher au-delà du numérique, parce que tout le monde n’y a pas encore accès.
Mais qu’importe le support au final, le destin poétique se donne où il peut être accueilli. L’essentiel est le partage et de ne pas enterrer la poésie aux éditions catacombales...

Entre les heures, en train d’écrire sous les notes brunes et la nuit blanche, je vois arriver les mots obscurs et les couleurs de sibylle sur la transparence de mon livre infernal.

La partition de mes rêves se compose dans les notes que ta voix offre aux lendemains. Entre les heures précieuses de notre saison, il est un poème aux saveurs de miel et de pétales de rose, il s’écrit à l’encre de nos veines.

Certains jours sont tellement attentifs et attendants que le soleil même ne saurait faire la lumière, mais certaines nuits sont tellement blanches que l’encre la plus sombre se lit même sur le marbre noir le plus froid.

Mon horloge compte sereine les couleuvres sans crédit. Il neige, et les flocons racontent une ville qu’ils ne connaissent pas.

Avec un peu d’encre posée sur une feuille déchirée, je colle les lettres des lendemains égarés, et j’écris un dessin sur la toile de mes cahiers perdus.

Le poème à la nuit qui s’inverse, se délie de mots, sans délit, sans lit, sur la nuit rassurée, et minuit signe un jour comme une promesse sur un monde trop vaste et qui ne tourne pas assez vite et rond.

© Marie Hurtrel

Entre nuits et jours, il y a tes yeux qui écrivent de demain le rêve. Entre mes pages, il y a l’aube pâle qui se lève et le parfum de ton soleil.

Il paraît qu’une première page ne se noircit pas, qu’elle ouvre le livre en se fermant aux mots.

Le monde est triste. Le monde est miné.
Le monde est une horloge cassée.
Je cherche l’engrenage qui a roulé sous la vie, pour le remettre en place et entendre le tic tac joyeux recommencer.

Dans les yeux de la louve la peur se dissipe d’un regard... une histoire se lit alors, comme un conte inscrit dans la terre la plus profonde et sombre, la plus belle, celle d’un langage sans espèce* commune.
Confiance.

C’est fou ce qu’il y a dans l’eau des yeux, autant de reflets que dans une goutte de pluie sur une feuille d’été sous la lumière du soleil.
Il y a le coeur, l’âme, et le corps, il y a la peine, la joie, la peur, l’espoir, la tristesse, le bonheur, il y a hier et demain.
J’aime l’eau des yeux, c’est un livre sans mots sur la vie.

Un poème dit. Un poème emmène parfois loin. C’est qu’être poète c’est ouvrir une porte, un chemin pour accéder à un monde que tu liras dans ta propre histoire, c’est celle écrite, celle que tu lis.
Le poète puise dans son sang ce qui est dans le tien, et tu le lis et lie.
En cela… Сталкер, да. Peut-être.

Je poserai la plume aux points de suspension d’une histoire qui ne finit pas, venue d’un coin de Russie qui ne me quitte pas.

C’est un soir à écouter le temps, dans le chant d’une horloge retrouvant la cadence d’un tic tac glorifiant le silence confiant et la nuit. C’est la paisible espérance que le ciel peut s’ouvrir sur les cordes de mon violoncelle et jouer la musique des anges.

J’écris, crie, crible mes pages, entre les heures avides. J’écris la chanson qui s’est tue, et les notes heureuses qui viennent cueillir demain.

Quand la nuit s’écrit à la douceur des heures, le monde change sa dimension, d’un mot se tisse une échelle de fleur, pour monter sur le premier nuage qui me parle de toi.
Que l’obscurité soit sereine.

La nuit accompagne dans un voyage poétique, c’est l’heure où la muse pousse la porte des jardins, l’instant nocturne s’infiltre sous la plume, et l’encre glisse sur les pages de la vie.

Mes yeux sont des fontaines, et le froid ne fait rien à l’affaire, la source est d’eau chaude, la source est au coeur, l’heure adoucie et le jour installé dans sa pâleur... J’ai pris la plume de l’aigle pour écrire le temps comme une pluie nouvelle. Sur l’azur et ses nuages, je lis son nom.

© Marie Hurtrel

L’amour raisonné n’a pas d’existence.

Il y a les mots pour dire et les mots pour taire, et, entre les deux, sont les images, celles que les yeux n’oublient pas, et celles offertes par les mains.

Sans musique, un jour ne vaut rien que le vide des heures au cadran de la saison.

Je veux raconter la vie, par tous ses sens et son essence, la dire dans tous ses états, multiples et partagés, du plus brillant éclat des yeux aux ténèbres les plus sourdes et opaques, et être optimiste absolument. Espérer, à écrire le monde dans son envers, sans craindre.
Puisque demain est possible autrement, je suis optimiste par ce que je sais de mes hiers, et ce que je touche aujourd’hui.

Une envie de paix, intérieure extérieure, enfle comme les voiles sur la mer, de solitude accompagnée dans les heures claires des lendemains imaginés...il est un rêve au delà de mes réalités, il est un monde au delà des songes, où naissent les possibles et meurt l’innomée insensée douleur.

Quand l’âme donne à l’encre ce que les mains vides de sens posent sur l’absence, les minutes se noient dans les nues inconnues et je pleure l’inconsidérée démesure du temps et des chemins sur mes neiges éternelles... Ma tristesse inonde les heures incertaines.

De saveurs en couleurs, la poésie est tout, un art, des arts. Elle dit, suggère, invente, propose, décompose, ose.
La poésie est un essentiel, la nécessité, un regard intérieur, une vision extérieure, un chant de l’aube, un murmure vespéral, une saison en été, un hiver en peinture, les mains d’un sculpteur, les sensations du corps et le produit de l’âme.
Elle est Optimisme.

Une heure dans le nouveau matin, les rêves égarés dans les pupilles noires de mes nuits blanches, sur ta peau plus brune que la terre de mon jardin, j’étincelle les lettres de ton nom, et j’éteins celles de l’absence dans les notes de ta voix résonnant sur nos lendemains.

Il est temps de tiédir, infuser, de fondre... la route longue et froide a transi l’hiver et la ville, et ma maison glacée peine à se réveiller. Mes doigts tremblent sur le clavier et l’eau m’appelle en sa chaleur. Après, j’écrirai, trierai les photos, écouterai quelques notes chaudes et rondes, et reviendrai ici, et là.

Contre vents nous avançons, et le monde tourne à l’envers du sens songé pour le bon qu’il semble. Contre marées nous avançons, qu’elles furent rouges sans couper la route, nous pouvons cette *espèce transposer à nos mains et nos écrits.
*espèce (métaphysique) : image, émanation subtile que l’on suppose(ait) sortir des corps

Mon coeur est pris dans les méandres d’un fleuve sombre et froid. Serait-ce la Neva qui coule dans mes veines ?

Il est plus facile de se laisser guider par la petite flamme d’une bougie dans la nuit la plus profonde que sous les mille lumières de l’illusion...

© Marie Hurtrel

Une touche de rouge sur la toile, un peu d’ocre de la terre caressée de transparence, une feuille froissée et les pinceaux abandonnés, ce n’est pas une peinture et pas mon atelier, c’est un rêve et la douceur d’un ciel que j’imagine.

Prendre une goutte pluie et la poser sur les paupières d’un rêve, attendre l’heur en ouvrant la route, c’est le chant des fleurs.

Entre les ronces ont poussé un brin de sérénité, un fil de légèreté, une feuille de quiétude, un pétale de douceur, un lien sans fin sans lien et qui jamais ne se noue, et le rêve pour les cueillir.

Vite, le soleil en pluie sur le jour et les nuages, comme un rêve estival inondant le visage de la terre.

Parce que dans mes poches, il n’y a plus de cailloux, j’écris pour ne pas perdre ma route.
Mais je fouille, je fouille... voyons, voyons, dans mes poches il y a... quoi donc... trois rien, deux tout, un peut-être, des toujours, quelques hier, beaucoup de demain... ah, finalement de tout ça, je devrais pouvoir en faire une route

Une page, une autre page... posé le livre ouvert, les mots sont attendus au coin d’un rêve.

Les chats ne sont plus gris, à compter les tuiles citadines, ils dessinent un silence.

Le regard peint sur la toile d’un songe. Existe-t-il une couleur à l’émotion ?
Je la peindrais aux couleurs de fruits et de fleurs, d’orange et de roses, je soufflerais un peu de sable blond avant que la toile ne fige l’instant, que les grains brillent doucement, et l’encadrerais de bois de cannelier...
Et puis, j’enlèverais le conditionnel et la peindrai, soufflerai, l’encadrerai.

L’heure porte une douce nuit aux rêveurs, nuit aux étoiles, aux nuages, aux fleurs, à la rue, au silence, au chat sur le toit, à la lune étranglée, à l’encre qui parcourt le ciel et mes cahiers.

Un pétale de miel, un nuage de fleur, un sourire de terre, un soleil de nuit, une aube incertaine et le frôlement d’un rêve ouvrent le ciel...

Qu’y a-t-il sous la mer
Qu’y a-t-il dans une larme
Quand il pleut un baptême

Parce que s’accroche demain aux possibles. Entre deux pierres une violette a nargué l’hiver.

Les chats ne rôdent plus, il est l’heure de l’oxyde de carbone et des cafés de Christiane. C’est un matin debout sur le bitume, entre les roues de janvier et l’insolence mécanique de la ville.

Dites, madame Nature, vous ne pouvez pas les rapprocher un peu nos pays ?

Envie d’enrouler du câble sur les routes de hasards... le jour déjà franc enveloppe les toits des insolences boulevardines, il est temps de vivre.

© Marie Hurtrel

J’imagine sur demain, une fleur, un regard, le ciel et la vie. La vie imagine sur aujourd’hui, ses couleurs mêlées sur la toile du temps.

Le fard des clowns pleure de silence. Derrière, les yeux sont clos et la piste s’enlise, la musique déraille et sombre le spectacle.

Quand le soleil joue à la lune, son masque de feu arrondit le monde, et l’horizon écrit un poème.

La nuit épelle le nom du silence. Sous les cils d’un rêve qui s’efface, une dernière strophe s’égare et le poème se noie.

Quand tout entre en peu de mots, c’est que le coeur touche l’essentiel et que l’âme se tisse de lui et du monde. Il n’y a à dire que ce qui fleurit sans forcer, alors la source est naturelle et le bouquet sauvage.

Que la lune soit muse, ou la muse lune, peut-être que le monde s’arrondit comme l’une et s’encre comme l’autre, quand la plume entoure les mots de douce "versitude" et qu’aucune aspérité ne vient troubler sa caresse.

Les pinceaux couchés sous le chevalet, le saxo endormi près du piano, les cahiers se posent sur la nuit... le silence atteint les lueurs de la ville et le rêve son cauchemar.

Peut-être qu’il pleuvait. C’était la nuit qui voulait rêver, et la terre qui s’étirait de lassitude en regardant ses frontières.

Quand les mots font pousser les fleurs, le poète est jardinier.
Quand les fleurs poussent sur la pierre, le jardinier est poète.

La nuit vacille sur les angles du silence. Un oiseau a traversé le boulevard, à la fenêtre son aile tape, cogne. Ce n’est pas un oiseau. Il fait froid, un chien promène sa liberté sur l’asphalte. De l’autre côté de la terre, le soleil brille-t-il ?

Trois feuilles de thé dans un livre sans pages, deux gouttes de ciel dans une paume ouverte, un reflet des nuages sur l’horizon... l’heure compose ce que le temps écrit.

Ombre encore, elle avance, ombre sur la vie, ombre comme tombe, et demain peut-être encore, les lambeaux de la nuit noirciront les pupilles du monde.

J’ai trouvé une plume égarée entre mes pinceaux, marquée de bleus, griffée, ternie, perdue sous les tubes aux céruléennes déclinaisons et la jute déchirée. C’est la plume que cherchaient mes mains dépouillées. Le poème peut continuer.

Le songe racine entre la vie et l’eau, je bois un poème aux lèvres du temps, et la brise raconte ton sourire.

Par l’encre puisée dans la grammaire obscure de l’ecchymose autant que celle qui parfume les miels du silence, le poème se compose.  

La nuit a rôdé entre les incohérences diurnes, arpentant la pluie comme un livre sans mots, un livre où s’écrivent les songes et l’écorce des bouleaux de Viritza.

© Marie Hurtrel