Abbassia Naïmi

Les mots qui ont la puissance de la poétesse nous projettent dans un berceau basculant sans précaution les interrogations existentielles. Mots-lames qui avez griffé et couvert les conjonctives peurs, vous voilà mis à froid et plat, sans détours. Malgré le mal que vous avez pu faire, le cœur se tend, résolument convaincu, et convaincant, que l’autre peut s’offrir la lumière d’admettre et de comprendre la souffrance, le départ de soi et le choix d’offrir sa vie à un autre sol. Le vôtre, où la parole enfin peut être.

Sol ! Mais rien ne rompt aucune route, fusse la mer qui ne frontièrise rien. C’est un amniotique sentiment d’être plongé dans l’humain rêve universel… une mer… le monde y baigne.

Après la spoliation du choix (« Mineure à vie » page 21) et l’escalade difficultueuse vers la liberté et de sa quête perpétuelle, la privation par l’ordre et jusque dans la substitution des actes d’aide pernicieuse à vous extraire la force par la béquille. Comment en arrive-t-on à se priver de ce dont on a le plus besoin, mais la force de l’acception vissée à l’être finit par se heurter à des murs cauchemardesques, alors il faut sortir de là, et les mots sortent. Comme ils viennent. Les mots affluent pour dénoncer l’aide à mourir plus qu’à retrouver le sens de ses racines humaines. Ils balayent peurs et hésitations.

Et puis l’amour… (« Chagrin d’amour » page 24) et son bagage de poisons et de sucre mêlés.

La mise en page nous offre ici encore une rencontre (encore parce qu’on trouve la forme aussi précédemment) du rythme d’une cascade harmonique, pour une danse qui se tente, rapide, comme accordée, et de la chute de la cadence s’effondrant où la musique se perd… sur la page, côte à côte, les poèmes de l’accord brisé s’entendent et répondent. L'accord brisé, celui de la vie et de l’amour, écoutez votre voix découvrir ce pleur, cette lamentation. La cassure peut-elle relier les cordes et retendre le chant ?

Oui. Le chant lui-même le dit.

Ce chant multiple et pourtant unique. Dans tout le livre, il y a cet accent dont je parlais précédemment, et je me remets à lire en excluant les miens cueillis au long de mes routes par l’éponge musicale que sont mes notes et ma portée[1], et qui viendraient fausser l’impression par une transposition[2] inutile.

Chaque texte est une brutale (re)descente sur terre, et malgré tout aussi ce fameux coup de pied au fond du tout, quand remonter est la seule chose qui reste possible. Il faut, puisque la vie est là. Et parce que qu’il y a à transmettre… (« Eclaircissements » page 29, est une sorte de mise en vers, par un dialogue reproduit, d’une raison de continuer et de renforcer l’espoir)

Ce qui paraît simple évocation, l’est-ce vraiment ? Simple dans l’énoncé, sans doute, mais facile ? Je ne parle pas du facile à écrire, ou facile à dire, mais du facile de renoncement. Est-il ? Non. Le choix est, depuis l’origine, complexe et ardu. Il se fait dans un désir et devoir imbriqués de survie. Désir et devoir catalysant le pouvoir d’avancer.

La raison de dire : « Il est permis de rêver. » (page 33). Rêver pour soi et parce que la vie a été donnée et qu’il n’est pas concevable de se soumettre et donner en héritage la soumission qui ne laisserait aucun pétale s’ouvrir naturellement.

Page 34, « L’enfant » est un poème qui vient inonder ce rêve en soi, c’est un mouvement (au sens musical) nouveau dans le livre, qui s’ouvre sur l’espoir et les rêves en font forcément partie. Après l’arrachage des échardes faisant de la vie plus qu’une souffrance, les mots accèdent à une sérénité qui ne se détache pourtant pas des leçons reçues. Leçons… ce mot qui perd en réalité tout son sens ou qui se puise dans le pot funeste de l’incohérence du monde face au sentiment d’injustice et aux doutes individuels. Quelle vie serait à organiser en genres et expressions… aucune. Impossible. Et quand la strate se construit sur un monceau de peurs et croyances imposées, comment trouver sa place, comment croire sa place juste… mais laissons cela, le mouvement est paisible à mon sens, il se lit doucement, enfin, il se donne en parcourant le monde autant par le souvenir et les transmissions d’expérience, là où les choses le décrivent et la nature rappelle que nous sommes en elle et d’elle, repoussant l’abstraction dans l’abstraction même pour décrire une réalité physique qui fouille l’invisible du questionnement… (ô « Triangle », page 39)… là où le constat que l’exil était avant l’exil, qu’il n’y a d’exil qu’intérieur et que le regard tourné vers le pays de la naissance amène à découvrir l’étrangeté d’être étranger, où qu’on aille (« L’étrangère », page 41). Et ne l’être finalement nulle part. (ressenti page 47).

Humaine ! Il n’y a d’autre pays que celui de l’humanité, comment écrire autrement ce que je lis dans ce recueil du destin mis en route et en encre pour rendre aux maux un sens qui libère ? C’est ce que nous dit « L’universel » (page 45) qui s’accroche à un sourire de l’autre et de soi aux lèvres parfumées d’espérance.

Tout peut se dire, tout de la souffrance coule alors sur les mots qui ne se cognent plus aux murs, puisqu’ils les ont fait tomber et savent gravir et dépasser les pierres et gravas qui barreraient encore le chemin. La poétesse nous parle de la paix, de l’amour encore et encore, de la douleur du monde où sa vie s’ancre et se libère, et de l’eau des yeux qui préfère espérer nourrir les fleurs des lendemains plutôt que noyer les aujourd’hui mouvants.

La vie a tant de versants, et tant de façon de se laisser attendre ou atteindre… de l’exil initial, à la quête en soi et dans le regard des autres.

© Marie Hurtrel

[1] Portée : les cinq lignes sur lesquelles sont écrites les notes de musique.
[2] Transposition : en musique, le fait de réécrire une partition en changeant la tonalité.