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Anne Cillon Perri : Traversée

Traversée, anthologie poétique de Anne Cillon Perri J'ai entre les mains et sous les yeux le livre "traversée" de Anne Cillon Perri, recueil que j'attendais avec impatience parmi d'autres lectures poétiques.
Je vous incite à découvrir ou redécouvrir ses mots dans cette anthologie poétique qu'il propose aux éditions Opoto.

Que dire...tant à dire...Je savoure, encore et toujours sa poésie riche en rythme, profondément sensible, forte comme une épice et belle comme la terre.
Je pourrais, je crois, passer des heures à poétiser l'intérêt de le lire...


Les poèmes d'Anne Cillon Perri sont pour moi comme des fruits, je croque et je m'étonne parfois de la saveur, un, puis deux, je retourne dans les pages en gourmande lecture, la main dans le compotier des mots à la recherche d'un autre plaisir poétique.
Un pleur parfois creuse le sourire et bénit le poème, le fruit acide, le fruit amer, parce que  "...la souffrance enfante les songes, comme une ruche ses abeilles... écrivait Aragon" : l'homme crie : sans doute.


C'est l'âme nourrie et interrogative que je quitte la "traversée", un regard accroché à la couverture et l'irrésistible envie de poursuivre la lecture...ce que je fais immanquablement.

Le site de Anne Cillon Perri, Pic'Art de l'Assoumière

 

Une petite visite sur le site Opoto rappelle comment vous procurer ce livre, entre autres merveilles.

Pour commander en ligne

Opoto

Je vous laisse, un poème m'attend...

Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

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