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Petite page

Opinions © Marie Hurtrel
 Ce blog recèle un apperçu de ce que j'aime ou ce qui m'interpelle.

Alors, vous trouverez, entre autres, quelques chansons de Brassens dont j'ai été nourrie et bien nourrie... mais aussi de Ferrat, Barbara, Le Forestier, et tous ceux qui, par leurs mots ou ceux des autres qu'ils savent si bien chanter, apportent un moment de beauté, de révolte, d'amour... entre autres !

De la musique, mais pas seulement, fouillez et vous saurez.

M.H

L'éternité de l'instant de l'amour - L.Ferré

Qu'en est-il de la patience pour ceux qu'elle tue ?

“Je veux, si je suis élu Président de la République, que d'ici à deux ans, plus personne ne soit obligé de dormir sur le trottoir et d'y mourir de froid. Parce que le droit à l'hébergement, je vais vous le dire, c'est une obligation humaine. Mes chers amis, comprenez-le bien; si on n'est plus choqués quand quelqu'un n'a pas de toit lorsqu'il fait froid et qu'il est obligé de dormir dehors, c'est tout l'équilibre de la société où vous voulez que vos enfants vivent en paix qui s'en trouvera remis en cause.”

Nicolas Sarkozy, 18 décembre 2006

30 novembre 2010: 1 mort officiel devant la porte d'un centre commercial d'Ivry

133 000 sans domicile en France et 2,9 millions de mal logés

Les voeux de Stephane Hessel pour 2011


Les vœux de Stéphane Hessel pour 2011 sur Mediapart
envoyé par Mediapart. - L'actualité du moment en vidéo.
Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H

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