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Prose poétique

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Marie Hurtrel, poète Il n’y aura pas assez de lignes sur cette page pour écrire qu’il n’y aura pas assez de pages à ce livre pour écrire qu’il n’y aura pas assez de livres sur cette table pour lire qu’il n’y aura pas assez de livres pour ajouter toutes les pages qu’il faut pour tracer toutes les lignes qu’il faut pour écrire qu’il n’y a finalement pas assez d’encre dans mon stylo pour mettre un point au bout du bout du tout.

Les poètes c’est comme les papillons, ça vole plus haut que l’air et ça se brûle les ailes sur une seule idée de flamme, et puis ça meurt en silence, sur une fleur, dans un pré, entre une herbe folle et le regard d’un chien.


Les textes partagés ici sont choisis pour proposer un voyage dans les couleurs des mots issus de la liberté d’exprimer le poème du tréfonds et de l’avers. Par l’encre puisée dans la grammaire obscure de l’ecchymose autant que celle qui parfume les miels du silence.

La poésie est émotion. Elle va chercher l’émotion par sa musicalité autant que le sens, ce qui remue et touche le lecteur. Parce que la poésie est vivante, elle joue sur les cordes d’un instrument propre au lecteur, sur une partition écrite par le poète mais chacun peut interpréter selon son bagage émotionnel.

La poésie, toute, est une pierre jetée dans chaque lac-lecteur, et les ondes provoquées ont chacune leur longueur et toutes s’harmonisent pourtant.

Lézards de poussière © Marie HurtrelSous les couleurs d’arbres en feu de Pailharès, les Lézards de poussière s’en sont allés du sol ardéchois pour faire un tour d’étoile à la rencontre d’un monde en cris, pour jusqu’aux choses aller prendre des mots comme étincelles, se glissant sous le soleil... Puis, à petits pas caresses, ils sont entrés dans la sensation des corps, à rappeler le sens du frisson venu.
Ecoutez-les... ils ont tant à dire.

© Marie Hurtrel
Lézards de poussière
Préface par Abbassia Naïmi




Des mots, des livres... Des mots en poésie...
Et les couleurs de la vie qui se posent sur nos pages.



Livres...

Membre du collectif des Poètes mal famés

On ne dit pas la poésie comme une messe, la voix qui porte les mots ne peut venir des résonances des cathédrales, au risque de porter des "raisonnances" soumises aux diffractions "déshumaines". Elle pleurerait qu'on l'enfonce sous un timbre digne d'une oraison funèbre, parce qu'elle est vivante !
La poésie a des semelles usées de poussières anciennes et des rues et chemins de demain. Elle arpente aujourd'hui...
Elle siffle sous les bosquets insolents de l'été comme sous les gouttières brûlées des hivers citadins. Elle se balade sur le bitume, elle rampe et vole, mâche une herbe folle en recomptant les pierres des murets en terrasse de nos histoires profondes.
Que la poésie s'encorde de gouaille ou d'un son cristallin perçant le coeur des soprani, elle ne déclame rien, elle "n'enchaire" rien, c'est une rôdeuse, maraude, même dans ses mots les plus précieux, la voix ne peut l'engloutir de "pompesques" morgues...

© M.H

SIREN 513018309
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"La télé est un soin palliatif pour le cerveau qui s'éteint" © G.H

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